sociología de una cicatriz

ya es inevitable la caída y

los puntos de sutura 

nos veremos con la espalda

contra el suelo 

Abrázame

dije

la herida y 

un intento de superar

     el recuerdo 

licor para

              una

    resaca 

¿símbolo de estatus?

no

no me apetece

eres

  

  me basta 

Like anyone, I have my dreams.

                                            But I’ve learned to hide them,

                                                              to protect myself

                                                                     from fulfillment

Louise Glück

Ya no sé dormir sin ser un lagarto,

echo de menos el tiempo exacto

donde todo cobraba su justa medida.

Ya no sé buscar el sonido a 

desmemoria en este disco sin aguja,

silencio y estampida de gaviotas

en sigiloso estruendo de matorrales.

Todo se ciñe 

a estar fuera del porcentaje

a no estimar la ganancia adecuada

a no pronunciar la palabra comedida.

Ser en un lugar que no conviene

conlleva ir a la derrota        una vez más.

 

Sicigia

Aguas rotas en el acantilado de mi espalda,

soy un niño en el vientre azul de tu cintura

mientras me acunas en un vaivén sin minutos

y susurras versos de salitre

                         que no entiendo.

No hay timón en la deriva

sólo ancla en la guarida de tu ribera.

Beso tus mejillas

                        y renazco,

renazco en el pleamar de tu viento

                        y espero,

espero un milagro de sal

que cure al fin mi última cicatriz.

Noche de San Juan

 

Hoguera ardiente en las orillas de lo inmundo,

cielo de metal con lágrimas de infinito,

pupitre de un niño que llora

sin encontrar su sonajero.

Llama de amor fatuo

en un conjuro de escombros y despedidas,

locura de leyes sin ciencia,

vertedero de minutos sin flores ni acuarelas.

¡Fuego!

¡Qué renazca la Luna!

Que vuelva a pasar su luz

por el corazón.

(si)miente

 

Recolectar verbos 

en una tierra de pasto 

sin verde;

cincelar el ángel

que nunca cayó del altar.

Las orquídeas

no iluminan rostros

donde el silencio sigue

siendo silencio

en lugar de corchea.

Hasta Magritte sabe

que en ninguna pipa 

se fuma

y que un verso no es un verso

sino exactamente 

lo contrario.

estepa de un día de cualquier febrero

 y entre toda la nieve

y por entre todo el frío

salir a la mañana del silencio 

en el pasillo sin tu nombre

para olvidar la sombra que sabe

que la ausencia es una forma de invierno

y después…

¿cómo se despereza un cuerpo tras la desbandada de un Ángel?

volver

dicen los que nada saben de esquinas con ecos de rapaz hambrienta 

de puertas que no cierran con tanto polvo de huida

ya sucedió otras veces

bastó con esperar la calma

y amarrar el hilo que se quebró de la madeja

volver

sin la comisura llena de brindis

sin alzar el vuelo de ala pequeña 

por algún camino de orilla sin luna

Contrapunto

Tónica

Dominante

Subdominante.

Compases de triada y

caricias de quintas,

síncopas de un espacio mayor;

pasillo de polifonías

con tranquilos halls de monocordes,

lecho de arpegios 

en sobremesa de lágrimas,

trémolo de un balcón con flores rotas,

dormitorio de fusas,

despensas de bemol.

Lugar donde el sueño revive

en una eterna coda sin nombre.

Subdominante

Dominante

Tónica.

                        (Calderón)

Trazos de una ribera

Reconozco el índigo 

que se alambra en la doblez del río

reconozco el banco 

donde no nacen los besos

la calle con llovizna a pasado

el jardín donde ser viento

cuando no hay cometa

lugar de descanso 

para un poema

de versos a la deriva

humedades de un sueño

que olvidó su retorno

sabor a vino y humo de niebla.

Pérdidas

Una dicha en blanco,
una duda que retoma en esencia.

Saber que se perdió
sin dejar de ser perdedor despojado,
sin amor ni ceguera.

Altos cerros en ciudades, 
mísero asfalto entre selvas.

Poco hay del horizonte soñado,
poco de las latitudes que engulleron la nostalgia.

Volamos al infinito de un alma
para regresar a un cajón vacío

sin la estridencia de la turba,
con un silencio
que nos envolverá
en un manto nocturno
de semifusas.

Fortalezas

Esquivo las huellas de las olas

agazapado entre los muros del silencio,

escuchándote, 

como viento en las noches,

soñando que las caracolas de tu pelo

descansan a orillas de mi pecho

y que como un albatros 

que despliega sus alas al cielo,

engulles la distancia de tu lecho

para ser Afrodita en su marea

que arrastra mi boca a tus labios.

Será un Levante a la espera

el que mueva mi armada

a la conquista de aquella trinchera

que hay tras la fortaleza de tu ombligo.

Pasados y futuros

 ¿Existe la inequidad del viento?

Hay fraguas que se tornan manso arroyo,

recesos en los meandros del camino,

cenizas que un día fueron ríos de lava,

devastadoras lenguas de fuego y besos 

que arrasaron arbóreos paisajes de guirnaldas.

Más allá del poema,

hay una vida que duele,

un despertar de niño atolondrado,

un amor que se esfuma

o quizá que se despereza.

Todo tras el andrajoso telón del olvido,

tránsito de la memoria

que pretende aplacar el pasado

para evitar alguna herida venidera.

El idiota

Más allá de la línea que cruza 
el corazón,
entre arrullos y girones
de besos inalcanzables
y un amor que se pierde en el vacío.
Mudar en el cariño infinito,
mudar
en la incertidumbre de un idiota 
que no sabe decir
Te amo.

Consuelo

 que no puede cansarse de esperar

aquel que no se cansa de mirarte

 Luis García Montero

Cuánto habrá en mi pecho

que apacigue tu tormenta.

Si tú vinieras, amor,

si tú vinieras 

y tu risa inundara 

la oscuridad de este lecho,

todo acabaría siendo 

el caudal imposible

que siempre dibujó aquella vereda.

Si tú vinieras, amor,

si tú vinieras,

no habría raya que separara mundos

sino vida que brotara

de esta implacable primavera.

Si tú vinieras.

Horizontes en la noche

Entra la noche

y atrás quedaron la risa,

la muerte y el dolor.

Entre tanto silencio

oigo el llanto de

aquel bebé que nunca fue.

Duerme, hijo mío,

duerme

y descansa en este pecho agotado

que jamás supo enseñar

su horizonte.

Recuerdos

Barruntábamos el beso

que quedó olvidado en la memoria

mientras hundimos nuestra locura

hasta enterrarla bajo cemento.

No hay dobleces en la comisura

de mi pecho

y aunque fuiste más palabra

que alimento,

si te sueño en mi vigilia

siento que aún hay luz

a este lado del invierno.

Futuros

How can I begin anything new with all of yesterday in me?

 Leonard Cohen 

Sereno el corazón, 

ardiente la mina humeante de ceniza 

que ayer fue 

año pasado. 

Sobre el papel,

palabras venideras 

que dudan al conjugar en verbos,

pretéritos y presentes habrá 

que se pierdan en la línea del 

tiempo.

Porque aún estarán por llegar

los pasos que se confundan 

en las coordenadas marcadas

y será el amor que se agazapa

el que esta vez sea presa 

en lugar de marinero.

Mudas palabras

El pasar de la herida 

en el tiempo,

contemplando los trozos que 

en jirones 

se agolpan bajo la camilla. 

Aquella risa que pierde aliento 

y la brisa de un mar lejano 

que aún no ha soplado en esta orilla. 

Sentir los azotes 

de amores quebrados 

cruzando en laberintos 

las esquinas de mi pecho. 

La palabra que no fue dicha 

cuando emanaba del volcán de mi boca, quedará muerta,

putrefacta, 

en las intrincadas veredas 

del silencio.

El grito

Los días pasan de largo 

como si del tren de las ocho y cuarto 

se tratase 

mientras un murmullo de garras 

se avecina en la habitación del olvido.

Rojo el ardor oculto 

de las palabras que se estrellan 

mudas 

en el inmundo muro de la indiferencia.

Sólo queda esperar el grito, 

ese grito que borre 

solemne 

este maldito océano de dudas.

Fanatismo (Florbela Espanca)

Voz: Sâmara Araújo
Música: Metamorphosis II (Escape) - Philip Glass
Fotografía: Chema Madoz. "Sin título", 1994.

Fernando Cerro · Florbela Samara Fer 3