Armonía (José Hierro)

Quise tocar el gozo primitivo,
batir mis alas, trasponer la linde
y volver, al origen, desde el fin de
mi juventud, para sentirme vivo.

Quise reverdecer el viejo olivo
de la paz, pero el alma se me rinde.
¿Quién es sin su dolor? ¿Quién que no brinde,
sin pena, su ayer libre a su hoy cautivo?

Y ¿quién se adueñará de la armonía
universal, si rompe, nota a nota,
grano a grano, el racimo, los acordes?

¿Quién se olvida que es cuna y tumba, día
y noche, honda raíz y flor que brota,
luz, sombra, vida y muerte hasta los bordes?

(De Quinta del 42, 1952)

José Hierro

Luz...
Cuando mis lágrimas te alcancen

la función de mis ojos

ya no será llorar,
sino ver.

León Felipe

¿Cómo escapar a los fracasos?

¿Cómo embarcar en este vuelo

la pesada maleta de los errores?

Fueron mis culpas

las que me expulsaron de aquel templo.

Fue la enésima tentativa de esta

estúpida arrogancia

la que me mantuvo de noche en vilo.

¿Cómo escapar a la eterna idiotez?

Sé que todo sería más fácil  

si perdiera el miedo a caer derrotado.

Todo sería distinto

si supiera cómo decirle

que he tomado la firme decisión de amarla.

Si pudiera hacerle ver que la distancia

no es problema

pues los dos sabemos bien cómo cuidarnos.

Necesito enseñarle

que en mis brazos no hay prisiones, palabras necias ni engaños.

Que callo para no volver a ser el estúpido

que no supo escribir aquellos versos.

Que miro su foto tanto

que la acabaré desgastando.
Que muero de ganas por volver a verla.

Todo sería distinto

si al fin y al cabo,

aprendiera a escapar de los errores

y vivir junto a

los fracasos.

...Y retornamos a las calles
que se disparan contra el puerto,
a nuestros cielos empañados,
a los jardines polvorientos,
a continuar, ya para siempre,
desterrados de nuestro reino...

José Hierro

Las fechas señaladas,

señalan
y desempolvan el lodo
ahincado con saña

en la madreselva del pecho.

Los recuerdos,

confunden las melodías

que se cubrieron de hermosos acentos,

la blancura de la sonrisa,

los rizos que en las manos

jamás se entretejieron.

Entonces
todo acaba 
en un torpe conjugar 
de inmaduros versos 
ansiosos de abrazos;
irremediablemente muertos 
sin un beso.

Echaré de menos

las esperas

bajo tu puerta

y esas lámparas

del escaparate que hay

frente a tu casa.

Echaré de menos

tus ojos

mientras sorbemos sopa

y permanecemos callados

como estatuas.

Echaré de menos

ese abrazo

antes de ir a dormir

y aquellos besos que tú desechabas.

Echaré de menos

nuestro puerto

esperando que algún día

el océano

te traiga otra vez

de vuelta.

Bajo tus ramas, higuera,

este amor descansa

al calor tenue de tu fruto.

Este amor temeroso y cobarde,

como lo fue siempre,

que aprendió de desplantes,

que odia calabozos y prisiones,

que vislumbra las montañas tras
las que se esconden ansiados viajes.

Bajo tus ramas, higuera,

piensa este amor torpe

que no sabe expresarse

porque calla cuando no debe

y habla cuando precisa callarse.

Bajo tus ramas, higuera,

este amor insomne,

incomprendido,

soñador,

impulsivo,

ingenuo;

se daña

y hace daño

a partes iguales.

Bajo tus ramas, higuera,

este amor, ahora,

descansa y calla.

Si no fuera tan cobarde,

dejaría de usar

tanta palabra

y tanto acorde

como escudo de mi pecho.

Confesaría que por mucho que lo intente,

a duras penas entiendo tu lengua,
y que me importa un carajo

que tu país no sea el mío

y que tu credo no sea mi credo.

Si no fuera tan cobarde,

gritaría al mundo

que me muero de ganas

por abrazarte,

por ver tus ojos

iluminar la plaza que hay

frente a nuestro cuarto,

por enredar mis dedos entre tu pelo
y perderme entre tus piernas al ocaso.

Si no fuera tan cobarde

te susurraría con gritos al oído

que tengo miedo,

y que a pesar de ello

es mucho, mucho

lo que te anhelo.

                       I

Ahora sé que he llegado a Puerto.

Lo sé después
de haber cruzado océanos

más grandes que aquel que nos separa.

Océanos de dudas

y de miedos,
de cobardía.

Océanos de cicatrices

marcadas a hierro en el alma.

No ha sido fácil, te lo aseguro.
Tuve que caer de nuevo en el abismo

de sentir el frío seco del silencio,
silencio que inundó otra vez mi pecho

con negros recuerdos del pasado.

Confieso 
sentirme como un idiota
por no haber comprendido

que aquello era tu purga,

tu mirada hacia adentro,

tu descanso después

de nuestro arduo camino,

tu callado sosiego.

Pero ya no atiendo a los

cantos de sirena.

Mis oídos ya no reconocen sus

engañosas voces

que enloquecen

toda cordura.

Y puede que tú

aún no te hayas dado cuenta,

pero yo sé que ahora

he llegado para arriar velas
en los muelles claros de tu Puerto.

                     II

Quizá estés en lo cierto

cuando aseguras que necesito

terapia,

quizá estés en lo cierto.

Pero yo sé bien que

son tu piel

y tus hoyuelos,

es el rojo de tu mejilla

cuando me dices lo bien que me sienta la camisa.

Es que me susurres a Lorca y a Pessoa,

que me grites a la cara ese poema de Hilda.

Es que me enseñes cómo mirar a Cézanne,

que me hables de cosas que apenas comprendo

y que nadie más que tú

me explica.

Es esa foto que

alegra un mal día.

Es que tu pelo

guíe mi mano hacia esos acordes

y que tu sonrisa

sea el centro tonal de mi melodía.

Sé muy bien que es eso

lo que mi alma necesita.

Les Grandes Baigneuses, Paul Cézanne (1906)