No es tiempo de quejas
ni lamentos.
No es hora de cavar en el pasado
las cuevas
donde dormitan
mis errores.
Bajo mi piel
se encuentra la eterna trinchera,
línea de fuego de esta
gran guerra.
Será
cuando mis manos tiemblen,
momento de blandir
mi vieja y oxidada
espada.
De nuevo,
comienza la batalla.

«El amor infantil sigue el principio: Amo porque me aman. El amor maduro obedece al principio: Me aman porque amo. El amor inmaduro dice: Te amo porque lo necesito. El amor maduro dice: Te necesito porque te amo.»

El arte de amar, Erich Fromm. 

Las palabras

se agolpan en el pecho

como hojas secas

de un otoño enajenado.

No se podrán nombrar

mientras los labios sigan secándose

al arrullo de unos besos

que no tuvieron el valor de dar.

Las melodías

se agolpan en el alma

como gotas de agua

en el estanque.

No se podrán tocar

mientras las manos tiemblen

con el recuerdo

de unas caricias que nunca

se atrevieron a regalar.

Enmudecer, enloquecer.

¿Cuándo volverás a dormir en

este regazo, 
Alegría?

No soy peligroso,

¿verdad, mi niño?

Es el amor

el que me hace actuar sin mesura

ni sentido,

absurdo como un

lunes con alegría.

Por eso volví de nuevo al insomnio,

al temblor en las manos,

al miedo a ser el cobarde de siempre

que no sabe decir lo que piensa.

Pero, ¿sabes?,

hoy me vi hermoso ante el espejo,

mi pelo recién cortado,

mi barba desaliñada,

mi camisa...

Sí, mi niño,

es el amor.

Y me gusta tanto

cuando me arañas la cara

y te ríes mientras observas mi boca.

Me gusta tu sonrisa

tanto como la suya.

Deberías haber visto esa sonrisa, mi niño,

no hay luz más dorada que esa sonrisa.

Me gusta cuando me abrazas,

y balbuceas cosas incomprensibles en mi oído.

Me gusta tanto.

¿Y qué haré, mi niño?

¿Qué haré si no hay números en mi cara?

¿Si no hay viaje?

¿Si no hay besos?

¡Maldita incertidumbre!

Será que mi única certidumbre eres tú,

mi niño.

Luces Doradas (Taranta)

Es cuando la realidad

te golpea en el hígado

con un tremendo gancho

de izquierdas,

y te despierta de este jodido

sueño en el que tú,

estúpido ingenuo,

te habías zambullido tan alegremente.

Entonces, aquel mapa de Borges

y toda esa gilipollez hiperreal

que sólo Baudrillard se creía,

desaparecen.

Y reluce cruda, horrenda,

con sus aristas ocultas,

sus verrugas con pelo en la nariz

y su fétido aliento,

cubriendo de mierda

toda tu alegre locura

que de nada te sirvió.

Absolute Beginners

I've nothing much to offer
There's nothing much to take
I'm an absolute beginner
But I'm absolutely sane...