Viviré en las alas del murciélago

que lloró la partida sin rostro.

Descansaré en aquel lecho de lluvia

que inundó un mar de eternas caricias.

Engendraré un negro latir de ceniza

en el inhóspito seno de la duda.

Perseguiré la huella del paso ahogado

que la masa forjó en su murmullo.

Hasta morir,

morir apostado

en un pálido latido inacabado. 

Silencio

En este nido sellado

de desbandadas rosas

donde el tiempo huye

de todo sonido inerte y desolado,

busco insomne como boca callada

aquel lecho agazapado

de olvidadas dudas.

Rastreo tu huella

entre la incólume luz

que inunda mi regazo

y ciego distingo

el pálido rescoldo de tu ceniza,

pétrea sombra de hondo vacío

que las palabras tendieron

en aquella alcoba muerta de lino.

Queda también silencio entre nosotros

Jaime Gil de Biedma

Olía a verano,

ella dormía levitando entre mis párpados

y yo toreaba insomne

en aquel oasis de entrelazadas manos

que velaban su vientre.

Sevilla sucumbía a su tez blanca

y Málaga, ‘la Bella’,

enmudecía sin remedio

ante su eterna sonrisa.

Todo era silencio,

interrumpido apenas por el eco ronco

de una tos envenenada,

grito lejano de un negro pulmón

en busca de abrazos.

Todo era silencio,

paraíso infinito de un universo

colmado de sutil belleza.

¿Y qué si el miedo
bastara para provocar una sonrisa?

¿Y si el amor
se ocultara detrás de tanto dolor?

Vi esa muerte de ojos cerrados

desvanecerse en el eco eterno

de la distancia. 

Ya no hubo regreso

para un amor

olvidado en su locura.

Al final del destierro

todo se ocultó, 

enterrado en un regazo de cielo

que la blanca luna empañó

con su manto oscuro de tibieza. 

Solo la espera.

Ese sonido inerte

que quiebre la blanca oquedad

de un destello.

El silencio 
busca ser asesinado

cuando la bahía de tu vientre

esconde una brújula

que no es capaz

de indicar el norte.

Mientras, 
un corazón resucita
aquí lejos. 

Abre la Luna 
y ya no me sonríe. 

La indiferencia azuza el viento

que envuelve mi lecho,

el silencio cabalga

sobre crines agrietadas

y unas manos muertas

como mi pecho,

pierden el sentido que un día tuvieron

las caricias.

Ahora

el olvido

es el gran guardián de mi

alma.