Luz escondida
bajo el epíteto inmundo
de esta ceguera.
Oxímoron errante
que articula
la voz sorda
de este grito.
Sudor y piel
entretejidos en el cobalto
de mi pecho
que se muere
ahogado
en la poza ingenua
de una oscura vela.

Sócrates inventó la Razón porque era un insensato y Platón repudió al arte porque era un poeta. ¡Lindos antecedentes para estos propiciadores del Principio de Contradicción! Como ves, la lógica no sirve ni para sus inventores

Ernesto Sabato, Abaddón el Exterminador

Poema imposible

Tu voz es
el poema imposible
que recorre mi espalda.

Mis notas,
descalzas, ciegas,
descansarán exhaustas
en el escondido alféizar de tus hoyuelos.

Recorro tu piel con acordes
y enredo escalas mayores
entre tu pelo.

Si yo pudiera, amor mío,
si yo supiera morir en ese
dulce gemir de tus acentos.

¡Ay, si mis dedos
recorrieran tus pechos
como recorren este refugio etéreo de nylon!
sabría ahora, como no supe entonces,
enterrar mi alma entre ellos
dejando que un mar de lágrimas
inunde mi rostro
en silencio,
sin duelo.

Y moriría entrelazado en tu vientre
resucitando al alba,
mudo de suspiros,
sordo de alientos.

Si yo pudiera, amor mío,
si yo supiera
descansar en tus adentros.