sociología de una cicatriz

ya es inevitable la caída y

los puntos de sutura 

nos veremos con la espalda

contra el suelo 

Abrázame

dije

la herida y 

un intento de superar

     el recuerdo 

licor para

              una

    resaca 

¿símbolo de estatus?

no

no me apetece

eres

  

  me basta 

Like anyone, I have my dreams.

                                            But I’ve learned to hide them,

                                                              to protect myself

                                                                     from fulfillment

Louise Glück

Ya no sé dormir sin ser un lagarto,

echo de menos el tiempo exacto

donde todo cobraba su justa medida.

Ya no sé buscar el sonido a 

desmemoria en este disco sin aguja,

silencio y estampida de gaviotas

en sigiloso estruendo de matorrales.

Todo se ciñe 

a estar fuera del porcentaje

a no estimar la ganancia adecuada

a no pronunciar la palabra comedida.

Ser en un lugar que no conviene

conlleva ir a la derrota        una vez más.

 

Sicigia

Aguas rotas en el acantilado de mi espalda,

soy un niño en el vientre azul de tu cintura

mientras me acunas en un vaivén sin minutos

y susurras versos de salitre

                         que no entiendo.

No hay timón en la deriva

sólo ancla en la guarida de tu ribera.

Beso tus mejillas

                        y renazco,

renazco en el pleamar de tu viento

                        y espero,

espero un milagro de sal

que cure al fin mi última cicatriz.

Noche de San Juan

 

Hoguera ardiente en las orillas de lo inmundo,

cielo de metal con lágrimas de infinito,

pupitre de un niño que llora

sin encontrar su sonajero.

Llama de amor fatuo

en un conjuro de escombros y despedidas,

locura de leyes sin ciencia,

vertedero de minutos sin flores ni acuarelas.

¡Fuego!

¡Qué renazca la Luna!

Que vuelva a pasar su luz

por el corazón.

(si)miente

 

Recolectar verbos 

en una tierra de pasto 

sin verde;

cincelar el ángel

que nunca cayó del altar.

Las orquídeas

no iluminan rostros

donde el silencio sigue

siendo silencio

en lugar de corchea.

Hasta Magritte sabe

que en ninguna pipa 

se fuma

y que un verso no es un verso

sino exactamente 

lo contrario.

estepa de un día de cualquier febrero

 y entre toda la nieve

y por entre todo el frío

salir a la mañana del silencio 

en el pasillo sin tu nombre

para olvidar la sombra que sabe

que la ausencia es una forma de invierno

y después…

¿cómo se despereza un cuerpo tras la desbandada de un Ángel?

volver

dicen los que nada saben de esquinas con ecos de rapaz hambrienta 

de puertas que no cierran con tanto polvo de huida

ya sucedió otras veces

bastó con esperar la calma

y amarrar el hilo que se quebró de la madeja

volver

sin la comisura llena de brindis

sin alzar el vuelo de ala pequeña 

por algún camino de orilla sin luna