"Querer es esencialmente sufrir, y como vivir es querer, toda vida es por esencia dolor. Cuanto más elevado es el ser, más sufre... La vida del hombre no es más que una lucha por la existencia, con la certidumbre de resultar vencido. La vida es una cacería incesante, donde los seres, unas veces cazadores y otras cazados, se disputan las piltrafas de una horrible presa. Es una historia natural del dolor, que se resume así: querer sin motivo, sufrir siempre, luchar de continuo, y después morir... Y así sucesivamente por los siglos, de los siglos hasta que nuestro planeta se haga trizas."


Arthur Schopenhauer, Parerga y Paralipómena

Perro semihundido. Francisco de Goya 

Un hombre que es asesinado por unos bandidos de noche, en un bosque, o algo por el estilo, tiene hasta el último momento la esperanza de salvarse. Ha habido casos en que un hombre a quien le han cortado el cuello tiene esperanza todavía, o sale corriendo, o pide que se apiaden de él. Pero en este otro caso, por el contrario, esa última esperanza, que permite que la muerte sea diez veces menos penosa, es eliminada con toda certeza: la sentencia está ahí, y la horrible tortura está en que sabes con certeza que no te escaparás, y no hay en este mundo tortura más grande que ésa. 

El idiota. Fiodor Dostoievski 

Ni en el pasado que ya marchitó,
ni en el futuro que aún no se divisa.

En el presente
está la ola rompe en los pies,
el amanecer que inunda el pecho,
la risa que ilumina los ojos,
el beso que sonroja la mejilla.

Ni en el pasado que ya marchitó,
ni en el futuro que aún no se divisa.

Silencio,
todo vuelve al sitio
de donde vino.
Mientras yo siga sentado
en el alféizar de este ventanal
oscuro.
La realidad de asienta
y todo cobra sentido.
Mudo,
incapaz de volver a asumir
otra derrota.
Silencio,
porque todo vuelve al sitio
de donde vino.

Pequeño
como una insignificante gota
en el océano.

Absurdo entre tanto sueño.

El fracaso volverá a ser la meta.

Todo muere,
tranquilo,
todo muere.

Ciego,
sordo,
mudo,
inerte.

Idiota,
Amor,
Idiota.

Se seca el pozo de este manantío,

se marchitan las flores sin fruto 

al solitario sol 

de esta ribera. 

No fluye 

el amor sordo 

que muere gritando. 

No hay lengua 

que hable del alma

a la luz oscura de esta hoguera

mientras su nombre resuene

vivo

allá lejos

en lontananza. 

Sigue siendo
este amor quien calla

para no morirse 

de pena.