Es imposible

construir diques

y contener

el mar enfurecido

que habita

mis adentros.

Es inútil

tejer redes

con esta madeja

de nailon quebrado

y tratar de detener

las serpientes que reptan 

por estas entrañas.

Las tripas,

se hacen carne

entre tanto verso

y las invenciones,

resucitan en cada acorde

que suspira.

Arde

el interior de 
esta piel.

Inútil intento

de provocar

la muerte,

después de haber recibido

tanta vida.