Esta sombra de duda.

Estos pasos perdidos

hacia ninguna parte.

Este herir continuo.

Este caminar oculto

que no encuentra

a quien busca encontrarle.

Esta incapacidad

de soltar las palomas

del pecho.

Este vano intento

de poner las palabras precisas.

Esta eterna lágrima en el vientre.

Ese confundir absurdo

ante todo lo inmenso.

Esta pequeñez maquiavélica

postrada frente a mis rodillas.

Este orgullo quebrado.

Esta piel que se eriza.

Este incurrir del miedo

que morirá sin remedio

postrado en los algodones

ardientes de tu pecho.