Siempre se vuelve a los lugares

donde se hayó la luz.

A los lugares que abrazan
como la brisa marina

acariciando el cuerpo.

A los lugares que duelen

como el beso de un niño

inundando el alma.

A los lugares que se clavan
en la espina dorsal

y mutan en lágrimas

que jamás brotaron.

Aquella plaza,

aquel minarete,

aquella torre,

aquel recóndito crucifijo,

aquella copa de vino.

Tanto deseo desordenado.

Lugares donde la felicidad,

como el amor,

fue tan inmensa

que cupo en el pequeño canto

de un petirrojo.