Y salió a relucir

el poeta grandilocuente,

el ingenuo,

el idiota.

El poeta que adorna de grandes palabras

las diminutas cosas.

Ese poeta que apenas sabe

que la belleza

no cabe en vastas imágenes
ni en frases gloriosas.

Por suerte,

existe el otro poeta,

el escondido,
el susurrante,
el ausente.

El que sabe

que el amor

no es soga que ata las pieles
y que está por encima de las

necesarias partidas

o de los océanos que parten.

Ese poeta,

entiende bien que al amar

se recela de ataduras,

de empalagosas peroratas,

de melodías menores,
de lugares comunes.

Este poeta,

no necesita proclamar

al viento

cuándo y cuánto ama.

Él, simplemente

engulle.