Es cuando la realidad

te golpea en el hígado

con un tremendo gancho

de izquierdas,

y te despierta de este jodido

sueño en el que tú,

estúpido ingenuo,

te habías zambullido tan alegremente.

Entonces, aquel mapa de Borges

y toda esa gilipollez hiperreal

que sólo Baudrillard se creía,

desaparecen.

Y reluce cruda, horrenda,

con sus aristas ocultas,

sus verrugas con pelo en la nariz

y su fétido aliento,

cubriendo de mierda

toda tu alegre locura

que de nada te sirvió.