Madrid no está hecha a las despedidas.

Quizá por eso,
hoy se levantó 

gris y ojerosa,

llorona como una canción de Chavela.

Atocha no recibió

cordial

a sus viajeros,

y en el Thyssen,

aquel campesino que pintó Cézanne

se confundió oscuro entre anodinos 

paisajes holandeses.

Los poetas del Barrio de las Letras
cantaron sus versos
al negro
y Sol, no encontró
origen a su nombre.

La gente
no hizo cola en aquellas
grandes superficies,
las aguas palidecieron
en las orillas
del estanque del Retiro,
languidecieron los cedros
del Paseo de Coches
y ni siquiera blasfemó
la estatua del Ángel Caído.

Madrid no está hecha a las despedidas,
por eso,
mientras el amor vuela lejos,
hoy sí,
Madrid está triste.

De momento,
Silencio.

La vida reverdecerá de nuevo
en la punta de mis dedos,
las cicatrices sanarán
y el amor
saldrá de este cautiverio
de insomnios,
partidas,
abandono
y miedos.

No escribiré ya
más versos en blanco.

De momento,
Silencio.

¡Jodido océano!

Llegará el día
en que volaré lejos
allá donde quieran
descansar mis lágrimas.

Pero de momento,
Silencio,
Silencio.

Dreams are only that, honey:

dreams.

It's better to waking up.

Dreams are like hidden ghosts

that frights you,

that hurts you,

that doesn't allow you to see
clearly the way 
to walk.

Dreams makes you feel

fool,

idiot,

stupid,

not strong enough.

Are fog into the forest.

Love?
Does it really exist?

No, honey,

it's not real,

it's not real,
it's only a dream,
just a dream.

It's better to waking up.

¿Será este
el lugar donde el musgo
no crece al norte?

Será.

Y aunque la piedra
sea músculo infatigable
que el corazón rodea
y haya lágrimas
que no cesan de golpear
los diques ocultos de mis párpados,
aquí descansaré.

Afinaré
las cuerdas,
templaré los dedos
y contemplaré orgulloso
el hermoso sueño imposible
del que despertar,
nunca quise.

Quizá sea mi piel,
que no aguanta ya
tanta mancha.
Quizá mis oídos,
que ansían
la música
que no encuentran
en el eco de tanto silencio.
Quizá sean
mis piernas,
que se doblan
al recordar el
que supe era
el último abrazo.
Quizá mis labios,
secos
de tantos besos
que se olvidaron dar.

Aquí descansaré,
sabiendo que al mirar al frente
jamás alcanzaré a ver
aquel lejano y
bello horizonte.

Aquí descansaré,
sabiendo que mi alma
se llenará con
la letra escrita
en cada artículo,
con la palabra dicha
en cada disertación,
y el centro mismo
de mi pecho
se inundará de alegría
al saber que
allá lejos
no habrá pensamento
más puro y libre
que el tuyo,
amor mío.

Diálogo de sordos-II

PSIQUE. -Te lo advertí.

AMOR. -¡Que te jodan!.

PSIQUE. -Nunca aprenderás.

AMOR. -Puede, pero de nada me arrepiento.

PSIQUE. -Atenente a las consecuencias.

AMOR. -Soy consciente de ello.

PSIQUE. -Pobre iluso.

AMOR. -¡Idiota!, ¿no ves que jamás he estado más vivo?.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, sometiendo a otra vida su vida, sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Luis Cernuda

Tarde de lluvia
y poesía.

Tarde de lágrimas
y de débiles

notas que juguetean 
entre los dedos.

De nuevo

sangran las entrañas.

Libre,

libre de los

corchetes y

de la rutina.

Maleable al viento

que de espaldas

me golpea.

Enloquezco

a cada paso

que impone el silencio,

mientras siento romper

las cadenas 

que abren la puerta

a la luz de este día.

Como bandada de pájaros,

llévame lejos

allá donde el amor

termine siendo humo de incienso.

Donde el corazón

descanse al cobijo

de la tarde oscura

y la Luna

ilumine los resquicios de esta vana locura.

Llévame allá 

donde los párpados se cierren,

las manos se serenen

y el olvido

abra la cancela

de un nuevo coraje.

Llévame allá lejos

donde su risa

sea el único sendero

de este sinuoso camino.

Human beings,
flesh,
bones,
hungry.
Yelling and begging 
for food.
Begging as I'm begging
for words:
my words,
your words.
Waiting for the fucking light
that will shine on the face:
your beautiful face,
my scared face.
Only the permutations of my eyes
will be able to see
the corners of the reality,
my reality….
my tiny reality
of this drop
into the Ocean.
Meanwhile,
the wood
still waiting
under the rock.

No es tiempo de quejas
ni lamentos.
No es hora de cavar en el pasado
las cuevas
donde dormitan
mis errores.
Bajo mi piel
se encuentra la eterna trinchera,
línea de fuego de esta
gran guerra.
Será
cuando mis manos tiemblen,
momento de blandir
mi vieja y oxidada
espada.
De nuevo,
comienza la batalla.

«El amor infantil sigue el principio: Amo porque me aman. El amor maduro obedece al principio: Me aman porque amo. El amor inmaduro dice: Te amo porque lo necesito. El amor maduro dice: Te necesito porque te amo.»

El arte de amar, Erich Fromm.