Y salió a relucir

el poeta grandilocuente,

el ingenuo,

el idiota.

El poeta que adorna de grandes palabras

las diminutas cosas.

Ese poeta que apenas sabe

que la belleza

no cabe en vastas imágenes
ni en frases gloriosas.

Por suerte,

existe el otro poeta,

el escondido,
el susurrante,
el ausente.

El que sabe

que el amor

no es soga que ata las pieles
y que está por encima de las

necesarias partidas

o de los océanos que parten.

Ese poeta,

entiende bien que al amar

se recela de ataduras,

de empalagosas peroratas,

de melodías menores,
de lugares comunes.

Este poeta,

no necesita proclamar

al viento

cuándo y cuánto ama.

Él, simplemente

engulle.

Aquella noche,

Sacromonte se vistió

de blanco

con el manto que extendió

la eterna luz de su sonrisa.

Aquella noche,

hasta la Alhambra

cayó rendida

a los pies de su belleza.

Aquella noche,

hasta los gitanos

se enamoraron

tragando sangre por seguiriyas.

La perdición

La perdición, la perdición...
La perdición nos salva y guía nuestros pasos.
La perdición es resplandor,
y el resto, máscara.

La perdición nos unifica con nuestros semejantes.
La perdición cuelga de nuestras visiones
el rostro de los mares.
La perdición es esperar.

De "Canciones de Mihyar el de Damasco" 1961

Adonis Ali Ahmad Said Esber

Armonía (José Hierro)

Quise tocar el gozo primitivo,
batir mis alas, trasponer la linde
y volver, al origen, desde el fin de
mi juventud, para sentirme vivo.

Quise reverdecer el viejo olivo
de la paz, pero el alma se me rinde.
¿Quién es sin su dolor? ¿Quién que no brinde,
sin pena, su ayer libre a su hoy cautivo?

Y ¿quién se adueñará de la armonía
universal, si rompe, nota a nota,
grano a grano, el racimo, los acordes?

¿Quién se olvida que es cuna y tumba, día
y noche, honda raíz y flor que brota,
luz, sombra, vida y muerte hasta los bordes?

(De Quinta del 42, 1952)

José Hierro

Luz...
Cuando mis lágrimas te alcancen

la función de mis ojos

ya no será llorar,
sino ver.

León Felipe

¿Cómo escapar a los fracasos?

¿Cómo embarcar en este vuelo

la pesada maleta de los errores?

Fueron mis culpas

las que me expulsaron de aquel templo.

Fue la enésima tentativa de esta

estúpida arrogancia

la que me mantuvo de noche en vilo.

¿Cómo escapar a la eterna idiotez?

Sé que todo sería más fácil  

si perdiera el miedo a caer derrotado.

Todo sería distinto

si supiera cómo decirle

que he tomado la firme decisión de amarla.

Si pudiera hacerle ver que la distancia

no es problema

pues los dos sabemos bien cómo cuidarnos.

Necesito enseñarle

que en mis brazos no hay prisiones, palabras necias ni engaños.

Que callo para no volver a ser el estúpido

que no supo escribir aquellos versos.

Que miro su foto tanto

que la acabaré desgastando.
Que muero de ganas por volver a verla.

Todo sería distinto

si al fin y al cabo,

aprendiera a escapar de los errores

y vivir junto a

los fracasos.

...Y retornamos a las calles
que se disparan contra el puerto,
a nuestros cielos empañados,
a los jardines polvorientos,
a continuar, ya para siempre,
desterrados de nuestro reino...

José Hierro

Las fechas señaladas,

señalan
y desempolvan el lodo
ahincado con saña

en la madreselva del pecho.

Los recuerdos,

confunden las melodías

que se cubrieron de hermosos acentos,

la blancura de la sonrisa,

los rizos que en las manos

jamás se entretejieron.

Entonces
todo acaba 
en un torpe conjugar 
de inmaduros versos 
ansiosos de abrazos;
irremediablemente muertos 
sin un beso.

Echaré de menos

las esperas

bajo tu puerta

y esas lámparas

del escaparate que hay

frente a tu casa.

Echaré de menos

tus ojos

mientras sorbemos sopa

y permanecemos callados

como estatuas.

Echaré de menos

ese abrazo

antes de ir a dormir

y aquellos besos que tú desechabas.

Echaré de menos

nuestro puerto

esperando que algún día

el océano

te traiga otra vez

de vuelta.

Bajo tus ramas, higuera,

este amor descansa

al calor tenue de tu fruto.

Este amor temeroso y cobarde,

como lo fue siempre,

que aprendió de desplantes,

que odia calabozos y prisiones,

que vislumbra las montañas tras
las que se esconden ansiados viajes.

Bajo tus ramas, higuera,

piensa este amor torpe

que no sabe expresarse

porque calla cuando no debe

y habla cuando precisa callarse.

Bajo tus ramas, higuera,

este amor insomne,

incomprendido,

soñador,

impulsivo,

ingenuo;

se daña

y hace daño

a partes iguales.

Bajo tus ramas, higuera,

este amor, ahora,

descansa y calla.

Si no fuera tan cobarde,

dejaría de usar

tanta palabra

y tanto acorde

como escudo de mi pecho.

Confesaría que por mucho que lo intente,

a duras penas entiendo tu lengua,
y que me importa un carajo

que tu país no sea el mío

y que tu credo no sea mi credo.

Si no fuera tan cobarde,

gritaría al mundo

que me muero de ganas

por abrazarte,

por ver tus ojos

iluminar la plaza que hay

frente a nuestro cuarto,

por enredar mis dedos entre tu pelo
y perderme entre tus piernas al ocaso.

Si no fuera tan cobarde

te susurraría con gritos al oído

que tengo miedo,

y que a pesar de ello

es mucho, mucho

lo que te anhelo.

                       I

Ahora sé que he llegado a Puerto.

Lo sé después
de haber cruzado océanos

más grandes que aquel que nos separa.

Océanos de dudas

y de miedos,
de cobardía.

Océanos de cicatrices

marcadas a hierro en el alma.

No ha sido fácil, te lo aseguro.
Tuve que caer de nuevo en el abismo

de sentir el frío seco del silencio,
silencio que inundó otra vez mi pecho

con negros recuerdos del pasado.

Confieso 
sentirme como un idiota
por no haber comprendido

que aquello era tu purga,

tu mirada hacia adentro,

tu descanso después

de nuestro arduo camino,

tu callado sosiego.

Pero ya no atiendo a los

cantos de sirena.

Mis oídos ya no reconocen sus

engañosas voces

que enloquecen

toda cordura.

Y puede que tú

aún no te hayas dado cuenta,

pero yo sé que ahora

he llegado para arriar velas
en los muelles claros de tu Puerto.

                     II

Quizá estés en lo cierto

cuando aseguras que necesito

terapia,

quizá estés en lo cierto.

Pero yo sé bien que

son tu piel

y tus hoyuelos,

es el rojo de tu mejilla

cuando me dices lo bien que me sienta la camisa.

Es que me susurres a Lorca y a Pessoa,

que me grites a la cara ese poema de Hilda.

Es que me enseñes cómo mirar a Cézanne,

que me hables de cosas que apenas comprendo

y que nadie más que tú

me explica.

Es esa foto que

alegra un mal día.

Es que tu pelo

guíe mi mano hacia esos acordes

y que tu sonrisa

sea el centro tonal de mi melodía.

Sé muy bien que es eso

lo que mi alma necesita.

Les Grandes Baigneuses, Paul Cézanne (1906)

Soneto LXVI (Pablo Neruda)

Voz: Sâmara Araújo 
Música: Improvisación

NO TE QUIERO sino porque te quiero
y de quererte a no quererte llego
y de esperarte cuando no te espero
pasa mi corazón del frío al fuego.Te quiero sólo porque a ti te quiero,
te odio sin fin, y odiándote te ruego,
y la medida de mi amor viajero
es no verte y amarte como un ciego.

Tal vez consumirá la luz de enero,
su rayo cruel, mi corazón entero,
robándome la llave del sosiego.

En esta historia sólo yo me muero
y moriré de amor porque te quiero,
porque te quiero, amor, a sangre y fuego.

Esta incapacidad

para decirte que mis calabozos

no eran cárceles

sino abrazos de fuego y llanto.

Esta ceguera

que me impidió ver tu pozo

como una nueva primavera

en lugar de como un

antiguo invierno.

Este maldito miedo

que no deja dibujarte

mis imágenes,

ni gritarte

de Amor

si no es

para mis adentros.

Perdí el miedo al silencio;

a ese silencio

que mata y destruye,
ese silencio que no responde cuando le preguntan

y es capaz de olvidar todo un pasado.

Comprendí que existe un silencio

necesario, creador,

que sitúa la vida de plano,

que pausa las rápidas

olas de los impulsos

y sosiega el alma entre sus brazos.

A veces,

como en aquellas notas

de mis dedos,

el silencio grita

con un atronador sollozo

de calma.

Ven, siempre ven - Vicente Aleixandre

No te acerques. Tu frente, tu ardiente frente, tu encendida frente,
las huellas de unos besos,
ese resplandor que aun de día se siente si te acercas,
ese resplandor contagioso que me queda en las manos,
ese río luminoso en que hundo mis brazos,
en el que casi no me atrevo a beber, por temor después a ya una dura vida de lucero.

No quiero que vivas en mí como vive la luz,
con ese ya aislamiento de estrella que se une con su luz,
a quien el amor se niega a través del espacio
duro y azul que separa y no une,
donde cada lucero inaccesible
es una soledad que, gemebunda, envía su tristeza.

La soledad destella en el mundo sin amor.
La vida es una vívida corteza,
una rugosa piel inmóvil,
donde el hombre no puede encontrar su descanso,
por más que aplique su sueño contra un astro apagado.

Pero tú no te acerques. Tu frente destellante, carbón encendido que me arrebata a la propia conciencia,
duelo fulgúreo en que de pronto siento la tentación de morir,
de quemarme los labios con tu roce indeleble,
de sentir mi carne deshacerse contra tu diamante abrasador.

No te acerques, porque tu beso se prolonga como el choque imposible de las estrellas,
como el espacio que súbitamente se incendia,
éter propagador donde la destrucción de los mundos
es un único corazón que totalmente se abrasa.

Ven, ven, ven como el carbón extinto oscuro que encierra una muerte;
ven como la noche ciega que me acerca su rostro;
ven como los dos labios marcados por el rojo,
por esa línea larga que funde los metales.

Ven, ven, amor mío; ven, hermética frente, redondez casi rodante
que luces como una órbita que va a morir en mis brazos;
ven como dos ojos o dos profundas soledades,
dos imperiosas llamadas de una hondura que no conozco.

¡Ven, ven, muerte, amor; ven pronto, te destruyo;
ven, que quiero matar o amar o morir o darte todo;
ven, que ruedas como liviana piedra,
confundida como una luna que me pide mis rayos!

"La Destrucción o el Amor" (1932-33)

 Vicente Aleixandre