El poeta es un fingidor./ Finge tan completamente / 

que hasta finge que es dolor / el dolor que de veras siente. 
 Fernando Pessoa

Nadie supo nunca
lo que tras las máscaras había.
Nadie, nadie tuvo el ánimo, o el valor, de indagar
más allá de los confines ocultos de mis ropas.


Conseguí dejar atrás
todos los deambulantes posibles,
y pude ocultar mis pieles
entre amorfas progresiones de acordes.


Mi corazón,
permaneció invisible
bajo un cuero de ojos hundidos.
Las letras, aparecieron tarde,
pero fueron capaces de enjugar
unas lágrimas que jamás existieron.


¿Será porque no soy más
que pasto para el olvido?
¿Será porque las máscaras siguen
continuamente apareciendo?
¿Será porque...?


Sí, Fernando, sí,
por eso será.

Peace Piece "Bill Evans" (A mi manera)

Corazón coraza (Mario Benedetti)

Voz: Sâmara Araújo
Música: Roma

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

"Wovon man nicht sprechen kann, darüber muß man schweigen."

Ludwig Wittgenstein

'Si sufres, sufre callando, hijo mío',
solía decirme mi abuela.

Y yo, me impongo el silencio como castigo,
el callar como redención,
la ausencia de palabras como penitencia.

En aquella esquina, solo se escucharán nocturnos de Chopin,
en esta habitación, la rabia de Coltrane,
en la otra, sus poemas.
Bajo mi almohada,
la inversión de ese acorde que altera mi digestión.
Solo eso.

El silencio será penicilina.

Porque por más que diga,
no tendré nunca razón,
y si la tuviera,
¡Qué le importa a nadie mi opinión!
¡Acaso es más válida que la de otros!
Los púlpitos no se hicieron para mis zapatos.

Ya hablará Almudena por mí porque ella es hermosa,
sin embargo, mi voz...

A veces, las sílabas se agolpan en mi boca
y balbuceo,
pero la garganta se me acaba rompiendo de vileza.

'No publiques tu pena, aunque te esté ahogando, que nadie se ría de ella'.

Mi abuela, siempre me aconsejaba bien.

A mí, que el aplauso me sacó de mis casillas,
que lo grande me vino grande
y nunca conseguí ser lo suficientemente pequeño.

A mí, que no tuve manos para abarcar todos los cielos,
que preferí esconderme bajo la lluvia
y no enseñar las cicatrices de mi cuello
por miedo a que fueran admiradas o bendecidas.

A mí, que confundí caricias,
desestimé besos,
equivoqué abrazos,
no pude llorar derrotas,
evité pronunciar discursos
y acabé volviéndome loco con ilusiones absurdas.

A mí, que siempre seré incapaz de llegar a tiempo,
que nunca supe tomar la decisión correcta,
que por mucho que diga, nunca sabrá cómo lo siento.
Que de tanto callar me volví mudo
y de tanto hablar, gilipollas;
de tanto esperar, acabé desesperado
y de tanto olvidar, olvidé tener memoria.

A mí, que por no merecer,
ni su pelo,
ni sus ojos,
ni su boca,
ni emocionarme con esto
siquiera merezca.

Ojos Verdes (Fragmento, chiquitito, a mi aire)

Little wing (Intro)

When I'm sad, she comes to me,

With a thousand smiles she gives to me free.

It's alright, she says it's alright,

Take anything you want from me,

Anything.

Fly on little wing.

Acurrucado bajo el ginkgo,
en silencio,
sin que mi maldita voz moleste,
maldiga o hiera.
Rebuscando entre la maleza
aquellos trozos que antaño ensamblaban a medida.
¿Dónde habrán ido a parar aquellas palabras?
¿Dónde aquellos ojos?
¿Dónde aquella melodía?
¿Dónde aquella primavera?
Será por eso,
que ya no se me estremece el estómago,
que las manos apenas tiemblan,
que los párpados se me cierran
y el sueño me visita mucho más a menudo.
Será que la razón, acabó imponiendo su ley al asalto,
como una célula terrorista con sus bombas de racimo bajo el brazo,
e hizo que todo saltara por los aires,
todo.
Pero aquí,
bajo el ginkgo,
uno se esconde y se acurruca,
absorto,
y busca, busca.
Busca
trocitos míos,
busca
trocitos suyos.
Pero siempre, siempre
en silencio,
para no hacer daño.

POBRES

Pobre de aquel
que no es capaz de reírse de sí mismo.
Pobre del que
cuyos totems, necesitan permanecer de piedra.
¡Qué difícil debe ser
vivir siempre con miedo a las alturas!
Qué difícil ver en la diferencia
un logro,
y en la libertad
una meta.
Pobres, lo que se dice pobres de solemnidad,
son aquellos que no ven más allá de sus propios estigmas.
Ni dioses, ni leyes, ni creencias serán nunca capaces de someter una risa
que, mal que les pese, seguirá siendo mucho más fuerte
que su inútil y armada (hasta los dientes)
pataleta.

"Ninguna vida ocupa viejos cuerpos decadentes"

Henry David Thoreau

Desperézate.
Resucita.
Alza de nuevo el vuelo.
Sé tantas Ave Fénix como llamas engendraron el incendio.
Deglute vida.
Embellece tu pelo.
Sucumbe al néctar de la ambrosía.
Embriágate de licores vacuos.
Deja que la primavera devaste tus ojos.
Ungüenta tus heridas.
Arrepiéntete del mal hecho, pero no sigas temblando en la orilla.
Evita cruzar de nuevo esas negras avenidas.
No permitas que tu memoria vuelva a pasar por el corazón.

Hoy regalaré
sin miedos
ni ataduras,
sin fechas
ni señales,
sin obligaciones,
sin recompensas.

Porque no encuentro mejor modo
de sentirme a su lado.
Porque si mis manos encontraron
la melodía,
ya no es mía ni me pertenece.
Porque no sé besar de otra manera.
Porque a veces el lenguaje de las palabras,
no abarca todo lo que parece.

En derredor,
luces calcáreas
enfocando egos
enchidos de erecciones tremebundas.


En el cuarto de los lobos,
mi boca,
falta de estridencias,
en oscuro Re# sobre Si.
Calma vía.
Invisible decadencia.

Tensión calma - Wassily Kandinsky