Menos mal
que hoy me querías,
y dejaste
que mis dedos recorrieran
acariciando
las eternidades de tu brazo.

Porque no estabas fría,
y de tu boca
salieron flechas
que en mi estómago
clavaron su astil.

Y mis ojos cerrados
vieron,
en ese arpegio quebrado,
tu nido.

Y mi pecho te sentía
mientras lloraba la palma
de mi mano derecha.

Menos mal
que hoy me querías,
porque hoy,
de veras,
te necesitaba.

Las manos sangran,
y jamás volveré a tocar
la nota
que colmó de grises
las altas colinas de tu boca.

El pecho gruñe,
y en el oscuro jardín
de mis uñas,
robustas y erguidas,
gimen las tristes orquídeas
ante el altar de tus lirios.

Las fuentes aman,
y en las gotas
que rebosan
el whisky de mi risa
nunca dejaré que
vuelvan a volar
aquellas mariposas
de alas ahuesadas.

Y el olvido descansa
sobre mi hombro
cuando desnudo me sumerjo
en el hermoso vivero
de tu mundo.

Taranta (falseta)

Perdedores

La derrota tiene una dignidad que la victoria no conoce.

Jorge Luis Borges.

 Sus andares les delatan y las enormes ojeras desvelan el hado que a cada paso les acompaña.

 Si uno se detuviera por un instante a observarles con disimulado cuidado, daría debida cuenta del mal que les aqueja en cada momento. Sólo con mirar el rictus de sus rostros, se detectaría de inmediato si esa derrota que deja de nuevo a su equipo en una situación comprometida, o si aquel ansiado ascenso en la oficina, que al final fue a parar a ese compañero incompetente, les anda perturbando. O si, como las más de las veces les ocurre, esa mujer, de la que llevaban tanto tiempo enamorados, acabó yéndose con aquel cretino, algo más apuesto y desde luego mucho más valiente y ducho en las artes de la seducción y el engaño.

 Pero contrariamente a lo que se pudiera pensar, ellos no andan mendigando compasión, ni arrastrándose como locos tras las migajas que los ganadores andan dejando a sus espaldas. Y se podrá ver en el brillo de sus ojos, un atisbo de aquello que daríamos en llamar alegría, cuando su equipo, sea capaz siquiera de cosechar un mísero empate con su juego ramplón, que les aleje algo de los puestos de descenso, o cuando un escueto 'gracias' reconozca un trabajo bien hecho y un esfuerzo recompensado, o cuando ella, aun estando con aquel cretino, se acuerde de enviarle un mensaje de felicitaciones por su cumpleaños.

 Éstas seguirán siendo sus pequeñas victorias, las mismas que siempre les seguirán sabiendo a miel en los labios.

Hay mañanas
en que mi espalda
no echa de menos tus manos,
mi cuello
apenas recuerda tus labios
y tu pelo
deja de inundar
de sueños mi almohada.

Hay mañanas inútiles
en que mis dedos
no encuentran el acorde
con el que acabar
esa progresión de mayores.

Hay mañanas
en que desearía
que volvieras a conquistarme
de nuevo.

Ideas para Bolero y Copla

Domingo en Harlem

Jamás sierpe, ni cebra, ni mula

                                                                                        palidecieron al morir.

Federico García Lorca

Las mañanas de domingo
en Harlem,
se tiñen de ocres claros
y ébanos brillantes,
que se visten con sombreros
de nieve
y trajes azul cobalto,
incrustados en pieles zaínas
de gotas caoba
y terrosos mantos.

Las mañanas de domingo
en Harlem,
huelen a fogones
de Madagascar, Camerún y Etiopía,
aliñados con
hojas de Adansonia quemado.

Las mañanas de domingo
en Harlem,
suenan a Gospel
y a síncopas de 6/8,
a samples de 2pac,
a Miles con su trompeta
y a Mingus con su contrabajo,
y en el Apollo se siguen escuchando
los cantes de Aretha, Ella, Etta,
Stevie, James y los Jackson.

En las mañanas de domingo
en Harlem,
aún resuenan los discursos
de Marcus, Martin y Malcolm,
que mantienen orgullosa la belleza
del color que inunda
los balcones del barrio.

En las mañanas de domingo
en Harlem,
África se mueve
al compás del baile
de los niños en las calles,
y se despereza alegre,
en el mismo ombligo del mundo,
intentado despertar de su largo letargo.

Pregnant & homeless

Pregnant & homeless

gritaba en tu silencio

el cartón ajado

que colgada del negro soportal

de tu pecho.

Y acurrucados en la esquina varada

de tu brazo derecho,

oscuros ojos opacos

de perro tísico y hambriento

sufrían la misma asquerosa miseria

que tu alma soportaba.

Y tu estado no se actualizó en

Facebook,

y en las pantallas de Times Square

no aparecía tu nombre

tras los valores del NASDAQ.

Pregnant & homeless

seguía gritando tu silencio

entre un constante vómito

de luces de Broadway

y hermosas modelos

de belleza calculada.

Ni la melodía

de aquel saxo

que improvisaba a Trane

en la 42nd con Lexington,

ni la música africana

que resonaba en Grand Central,

evitó que tú siguieses estando

pregnant & homeless

y que ninguno de nosotros

la cabeza

siquiera girara.

Quizá
nunca llegue a escuchar
tu risa
resonando
por los rincones de mi casa,
que seguirá siendo
desvelo.

Quizá
nunca permitas
que abone tu jardín
para que tus verdes
no marchiten,
y tus ramas
florezcan fuertes
cada deshielo.

Y nunca quieras
asomarte a mis ventanas
desde donde podrás ver
la luz brillante
de todos los soles de verano.

Y quizá,
algún día,
exhausto de tanto navegar,
acabe naufragando
en este mar que frente a mí
no deja que sienta
la blanca pleamar de
tu brisa.

otra noche,
como tantas,
que decidiste
juguetear
en este desvelo
para volver a colgarte
de mis
párpados

Mientras nuestro café
se calienta
y las noticias anuncian
ligeras subidas en el parqué,
aquellos valientes
que han decidido buscar
una vida nueva,
son recibidos por una comitiva
de uniformes y gases
que el alma
queman.

Grave delito ese de
cruzar una línea
que algunos llamarán
frontera.

hay tanto de
Ellos
en todo lo que sois
Vosotros
que sólo en
Nosotros
logramos sobrevivir
Tú
y
Yo.

Porque en nuestra cama
no habrían cabido más mundos
que los que entran
en un infinito.